Melancolia

Um convite a chorar.

Era o que ele sempre buscava.

A melancolia o fazia avançar.

Ela lhe impunha um desafio. Um “challenge”.

Um porquê de lutar.

Quantos versos lindos não foram escritos por sua mão molhada de lágrimas.

A tristeza era sua água, seu ar.

As gotas que escorriam seu rosto abaixo e salgavam sua boca lhe davam esta comovente sensação de vida.

Esta vida pranteada tantas vezes por tantos poetas cabisbaixos.

*

Um dia, no entanto, tudo isso mudou.

Uma garota.

Um beijo, um abraço, um “sim”...

E, de repente, o sorriso.

O sorriso perene.

Essa estúpida expressão no rosto que não o deixava.

E onde, meu Deus, foram parar Byron, De Musset, Heine, Leopardi...?

Ele não se reconheceu mais.

Chegou a se estranhar.

Felicidade?

Impossível.

A tal não poderia ser tão tangível como isto que sentia.

Mas terminou por convencer-se.

Era ela mesmo.

Esta que só bate à porta, e muito de leve, em alguns sonhos esperançosos de final de tarde.

Subitamente, viu-se desorientado.

Como levar uma vida feliz?

Na tristeza ele já era especialista.

Não precisava de mais nada.

Mas feliz?

Concluiu que seria preciso de muito esforço para conseguir a perícia que tinha na tristeza na felicidade.

Ficou um momento em silêncio, pensando.

E chegou à conclusão de que topava o desafio.

Seria feliz!

E, quando menos esperava, pegou-se sorrindo de novo.

“Que praga!” pensou ele...